aus: Von der kindhaften Farbe des Rittersporns

Meine stürzenden Engel:

Mondlicht-Visionen. (für Uwe Lummitsch)

Visionen. I

traum meiner worte zu eis

erstarrt halt ich die worte

im zaume (wie 'n gaul 's gescherr)

und schmeck noch vom eisen

des lands meinen schrei

der immer und immer geschluckt

wird vom schlund meiner gier.

traum meiner worte zu dampf

verkommt hungre ich die worte

in 'n bauch (und aus ihm gekotzt)

kreiß nur nen schrei an

lang wachen grauschleirigen tagen

des nichtsseins und stumm

sterb ich dem leben davon.

(1992)

Noch einmal Ostern (im fernen Osten)

Osterspaziergang

meiner Mutter

I

flachbrüstig und waldreich (stell ich mirs vor

dieses land: ruft der pirol?) diese gegend

bei goldap, und der schmied ruht aus von der arbeit

am ersten tag, sich stützend auf einen rechen:

meine mutter ein kind mit wippenden zöpfen

(gestern hat a. hitler ihr die hände geschüttelt)

die rennt heut schweigend (warum nur)

während tau ihre strümpfe näßt mit dem krug

in den wald und zurück (hin zur quelle,

hin zum haus) wo wildwachsende brombeeren

braunhäutige messer wetzen und ihrs antun:

der schrei, noch verhalten, das wort

unterdrückt, das schweigen gebrochen

und am hoftor der vater gestützt auf den rechen

lacht breitbeinig schallend der jungfer zu

(wieder kein mann, wieder ein jahr vorbei)

und verbindet die wunden der seele nicht.

Il

schritt um schritt auf der flucht:

das vermessen des lands mit dem schuh

gerissene wunden vernarben schlecht

und dann endlich heimat: flachbrüstig und wald

reich (dieses land kenn ich zu gut)

und sie kreißt und kreißt stößt mich aus

wie einen pfropfen (wie einen flachsknäuel)

und 's osterwasser fließt auf die fliesen

(die sonne draußen sucht im geilen gras

zerrissne schatten zerschnittne träume

zermalmte leiber zerstoßnes grün)

(um 1990)

aus: Von der kindhaften Farbe des Rittersporns

OSTERN NEUNZIG

          

I

wo ist der friede hin!

übers feld übers frostblaue meer

kehrn die Spaziergänger

nach schneeschmelzen heim:

stromern herrnlose hunde

durch flitternde fluren

folgen dem fuß: was ängstigt mich

so. Jahr um jahr junonischer

gang meines jünglings

& meines schlohweissen haars

flüchtiger frost friert mich ein

vereist kindliches lachen

von fern & von nah:

wo ist der friede hin

übers feld übers frostblaue meer

II

jahr um jahr kreißt

frau welt ihre ungebornen

kinder aus hohlem bauch

die taun den schnee vom vor

jahr fort mit glüh'ndem atem

bevor 's wieder schneien wird.

III

stiehl meine zeit

streichle die häute

scher mir das haar

schon mich heut nicht

stoisch, störfrei stigmatisiert & stolz

schön's lachen aus holz

schwarzgraue eier im gras

strangulierter leidenschaften

wo ist mein friede nur hin.

Mailand

MARTIN CAFÉ AM CORSO DI PORTA TICINESE

Am Tisch ein Pärchen. Von ihm sehe ich nur seinen Rücken. Anzugträger. Sie, schön, brunette, langhaarig, lockig, braunäugig, sitzt ihm gegenüber, trägt eine rot-braune Bluse mit auffälligem floralem Muster, die nicht dorthin gehört, fremd an ihr wirkt. Sie schaut ihn an. Gestik: distanziert-offen. Sein Italienisch wirkt hitzig. Er redet. Sie schweigt. Pause. Beide lassen ihre Blicke irgendwohin gleiten, wahrscheinlich auf die Füße, er redet fort. Schaut sie an. Sie weicht seinem Blick aus. Spielt mit der Bluse, streicht sie glatt. Streckt sich, dass sie größer wirkt. Eine Katze. Sie jetzt, mit halb zugekniffenen Augen und einem halb offenen Mund, setzt an und wartet, dass sie reden darf.

Am anderen Tisch ein muskulöser Schwarzer, Basecap, Bart, Muscelshirt. I'm bad! In Weiß-Signalfarben. Auf Schwarz. Tiefes amerikanisches Brabbeln weht herüber, das niemand verstehen kann. Ein Südstaatler, vermutest du. Das Mädel an seiner Seite, blond gefärbt? Rot-blondes Haar. Ein Stimmchen, zart und fordernd. Wer liebt hier wen?

Dann schwarze Straßenverkäufer: Ketten in bunt und kitschige kleine Figuren-Anhänger um den Arm geschlungen. Wolle Rose kaufe?

Abend.

In der Mitte des Platzes: Jugendliche mit Take-Away-Getränken. Eine Dreiergruppe Jungs mit Beck's-Bier in der Hand. Bis sich der Platz füllt mit Lauten, Lachen. Mit Konsonanten und Vokalen. Mit Körpern und Licht. Das Meer aus Sprache spült mich ans Ufer in die Tram.

Noch einmal Paris

einmal paris sehen und zurück II (Pigalle)

Die Überredungen! Man will einfach nur Paris sehen. Die Leichtigkeit des Lebens erahnen. Aus alten französischen Filmen. Die nackte Stadt. Die schlafende Stadt. Die Helden in ihr sind längst tot. Oder zu alt für eine Hoffnung. Für einen Blick.

Der Ruch der Männer und deren einfache Strick-Art. Da schwimmen die Illusionen auf der Seine. Fort. Davon. Das welke Blatt treibt nie gegen den Strom. Ein Sex-Shop ist wohl gegen die Einsamkeit gebaut. Doch du treibst heraus. Hinein zu den Männern am Tresen. Rauch. Glimmen. Atmen. Inhalieren. Warten. Und wenn dann noch Celine Dion zu einem 27-Francs-Bier singt, gibt es nichts, was dich aufhalten kann, in die Seine zu springen. Nachtwinde verwehn deine Spuren.

Der Ritter vom Sacre Cœur eine Stunde nach Mitternacht: Die Metro hat Feierabend und wir einen Fußweg vor uns. Die halbe Stadt lang. Hin zum Place de la Nation. Place du Trône einst. Der Thron längst abgebaut, auf dem sie saßen, Ludwig und Maria Teresia. Wofür ein Dorf sterben musste vor ihrer Hochzeit.

Aber wir müssen hin. Vom Pigalle. Straight directly: Boulevard de Magenta. Gare du Nord und Gare del Est links liegenlassend. Und auch St. Laurent und St. Martin. In ein Kino drängen Voyeure zu Scream. Das Café nebenan pulsiert. Haut dich einer um eine Zigarette an, nachts um halb Zwei. Bedenke den Weg, der noch vor dir liegt. Nicht enden will die Magenta. Auf dem Place de la Republique dann lebt die Stadt auf. Letzter Seufzer der ewig Wachen in den Cafés und Bistros. Das Karussell am Rande ist tot. Trauernd wehen die Standarten auf seinen Türmen in die heilvolle Nacht.

Und dir selbst wird die Brust zu eng werden. Die Füße zu kurz, bleibt ein Trost im Halse. Lang lebe die Zeit, die zerstörend-bewahrende, entlang dieses Platzes. Nun schon Voltaire, nicht Rue, nein Boulevard. Tobte das Leben in der Magenta, stürmt, lärmt es bei Voltaire. Wie aber kommen Pariser heim in die Betten, wenn sie nicht warten wolln auf den ersten Metrozug?

Place Robert Blum: Nun einen starken Kaffee. Live auf der Bühne dort ein Knabe, Piaf in der Kehle. Es singt brav mit erweiterten Augen der Knabe von Liebe und Tod. Die Narren der Stadt vergehn sich in den Gefühlen und Worten. Das Trällern hallt nach auf der Straße. Lauter Begleiter zum runden Platz im Südosten der Stadt. Und stiller Rauch einer Zigarette. Ein Flüstern.

Heimzu die letzten Schritte, Place de la Nation. Endlich 28 Rue Rendez-Vous und Licht bei Jean-Claude. Nico, The Velvet Underground, faucht das Trällern des Knaben aus meinem Ohr. Nico singt, nein, weint dich in deinen Schlaf.

(1993)