Kunst vergeht
Alles
Ist da. Die Blüten meiner Lupinen
Sind nicht aus Sandstein gemeißelt,
Sie riechen nach Staub. Eine
Rose ist keine Rose aus Stahl.
Ihr Geruch trägt Libellen
Vom Ufer des Sees auf das Land.
Trocken lachen die Rapsfelder
Im schwülen Abendwind.
Aus dem Holunderbusch grinst
Kurz ein Mond vor der Stille
Bis der Kirschbaum leise flüstert
Als Jungengesicht und vergeht.
Des Apfelbaumes Stamm ist Leib
Eines Mädchens im Schnee.
Die Wiese ein Tisch, lass ihn
Uns decken mit Hammelbraten
Oder Pflaumenkuchen, um den
Sich die Wespen streiten und Kunst
Vergeht.
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